Джаван тихо покачивался в кресле-качалке, глядя в огромное окно. Холодный западный ветер пригибал к земле багровые закатные тучи, мешая их с широкими полосами плотного, волглого тумана. На замшелый дом и запущенный сумрачный парк наползали тоскливые осенние сумерки.

Зазвонил телефон. Джаван поднял его к самым глазам - в комнате было уже темно, давно погасший камин тлел багряной пылью.

- Алло. Никита, ты мой родной. Да, жду. Приходи. Тебя встретят.

Джаван дал отбой. Откинул в сторону тёплый плед. С трудом поднялся с кресла. Спустился в огромный холл с пыльными портретами по обеим сторонам широкой лестницы, покрытой полустёртым пыльным ковром. Натянул на себя макинтош, надел широкую старомодную шляпу. Сунул ноги в тёплых шерстяных носках в высокие сапоги - неухоженный, политый обильными дождями газон давно превратился в настоящую трясину. Взял с полки жестяную коробочку, проверил пальцами содержимое. Открыл тяжёлую, обитую медными полосами деревянную дверь и побрёл, оскользаясь в грязи, к низкой пристройке в конце левого крыла дома.

Во внезапно наступившей темноте ярким фосфорическим светом светились два пальца его правой руки.