Jump to content

white.rose

Members
 View Profile  See their activity

  • Posts

    410

  • Joined

  • Last visited

 Content Type 

Blog Entries posted by white.rose

  1. white.rose
    Мистик — человек, который расслабился и всё отпустил. Он говорит: “Вовсе не нужно знать, что такое любовь, — любить можно без всякого знания”. Знание в люби не поможет — наоборот, помешает. Если бы вы всё знали о любви, вы никогда бы не смогли любить. Ваше счастье, что Бог сделал её непроницаемой тайной, иначе никто никогда не любил бы. Если только вы обретёте знание, любовь исчезнет. Из вашей жизни исчезнет благоговение, вы перестанете изумляться. Вы станете самодовольными, вы будете полностью удовлетворены своим знанием. Вы станете тупыми — знание отупляет людей. Чем больше человек знает, тем он тупее, тем менее он восприимчив.
    Мистик осознал, что знание невозможно, что жизнь, существование, Бог — как бы вы это ни назвали — не только не познаны, но и непознаваемы. Всякая попытка познать тщетна. Расслабьтесь и живите.
    Мистик живёт, антимистик думает: “Как жить? Как любить? Как существовать?” Мистик просто живёт. Он так поглощён жизнь, что у него не остаётся сил на познание. И вот в чём парадокс: благодаря тому, что его не волнует знание, он достигает более глубокого познания. Но это не знание, это опыт.
    (С) :)
    Ошо
  2. white.rose
    Рамеш прав, называя эту жизнь чем-то вроде «божествен­ного гипноза». Все умы-те­ла взирают на это, купаются в этом, являются этим — и не могут увидеть это. Как можно показать кому-то что-то, чем они уже являются, особенно когда это есть ни­-что, а они — ни-кто? Все это так невероятно просто. Ведь очевидно, что никого нет дома. Все-Что-Есть — Любовь за пределами любви, Свет за пределами света, Покой за пределом покоя, Свобода за пределом любого представления о свободе… напишите все слова заглав­ными буквами и кричите их, плачьте их, рыдайте их. Но народ чешет в затылке и говорит, что не доходит. «Ну, это что-то философское…», или «Но мне нравится моя история, мне нравится моя драма», или «Боже, как же адвайтически верно мы сегодня звучим». Так или иначе, все расставляют защиту, лишь бы не видеть Того, Что Есть. Даже самоотверженные искатели, когда слы­шат «это лишь сон», кивают и продолжают говорить. Никому не приходит в голову остановиться, видеть, быть.
    Дэвид Керс ” Совершенное сияние недвижимости”
  3. white.rose
    Каждый год в тебе что то умирает, когда с деревьев опадают листья,
    а их голые ветки беззащитно качаются на ветру в холодном зимнем свете.
    Но ты знаешь, что весна обязательно придёт, так же как ты уверен, замёрзшая река снова освободится ото льда.
    Но когда холодные дожди лили не переставая и убивали весну, казалось будто ни за что загублена молодая жизнь.
    Впрочем, в те дни весна в конце концов всегда наступала, но было страшно, что она могла и не прийти...
    ©
    Грустно ...:(
  4. white.rose

    Kaybolan Yillar

    By white.rose,

    Dönüşü yok beraberce karar verdik ayrılmaya
    Alışmalı arkadaşça yolları ayırmaya
    Şimdi artık gözyaşları gereksiz akmamalı
    Alışmalı kendi yaramızı kendimiz sarmaya
    Şimdi artık kelimeler yetersiz anlamı yok
    Yitirmişiz anılarla beraber faydası yok
    Gel bunları bırakalım artık bir tarafa
    Gerçeği görmeliyiz dostum başka çaresi yok
    Şimdi bana kaybolan yıllarımı verseler
    Şimdi bana seninle bir ömür vaadetseler
    Şimdi bana yeniden ister misin deseler
    Tek bir söz bile söylemeye hakkım yok
  5. white.rose
    Sözleşmeden buluşuverir kırık kalpler
    Anlatılmaz ama ordadır bütün dertler
    Gönül kırgınlıkları hayat haksızlıkları
    Kader yalnızlıkları çeken bütün kalpler
    Gönül durgunlukları hayat yorgunlukları
    Şehir yalnızlıkları çeken bütün kalpler
    Kimini yakıp geçen aşklar incitmiş
    Kimini yanlış kararlar yıkıp geçmiş
    Kimine yakın dostu ihanet etmiş
    Kimi hayatın sillesini yemiş
    Kırık kalpler durağında inecek var
    Eteğindeki taşlkarı dökecek var
    Doldurun kadehleri içelim beraber
    Yılların yorgunluğu geçene kadar….
  6. white.rose
    Небо над землёй цветными красками,
    Мы идём с тобой в поход за сказками,
    В мире суеты нам больше места нет,
    Мы идём искать с тобой рассвет.
    Посмотри вокруг - погода щедрая
    Дарит красоту неимоверную,
    Лёгкий ветерок нам дует с берега,
    Эту красоту тебе дарю.
    Всё хочу делить с тобою поровну,
    Как мне дальше жить, теперь мне всё равно,
    Я тебя нашёл на свою беду,
    На свою беду, на свою беду.
    Звёзды и луна поют мне песни вновь
    Про мою судьбу и про мою любовь,
    Жизнь благодарю за то, что я тебя люблю.
    Как мне описать то состояние
    В час, когда спешу я на свидание,
    Встретиться с тобой мне так не терпится,
    Мысленно я время тороплю.
    В парке у пруда стою с букетом роз,
    Вдруг ты не придёшь, и на душе мороз,
    Стройный силуэт я вижу издали,
    Ветер треплет волосы твои.
    Всё хочу делить с тобою поровну,
    Как мне дальше жить, теперь мне всё равно,
    Я тебя нашёл на свою беду,
    На свою беду, на свою беду.
    Звёзды и луна поют мне песни вновь
    Про мою судьбу и про мою любовь,
    Жизнь благодарю за то, что я тебя люблю.
    Всё хочу делить с тобою поровну,
    Как мне дальше жить, теперь мне всё равно,
    Я тебя нашёл на свою беду,
    На свою беду, на свою беду.
    Звёзды и луна поют мне песни вновь
    Про мою судьбу и про мою любовь,
    Жизнь благодарю за то, что я тебя люблю.
    Всё хочу делить с тобою поровну,
    Как мне дальше жить, теперь мне всё равно,
    Я тебя нашёл на свою беду,
    На свою беду, на свою беду.
    Звёзды и луна поют мне песни вновь
    Про мою судьбу и про мою любовь,
    Жизнь благодарю за то, что я тебя люблю.
    Жизнь благодарю за то, что я тебя люблю.
    Жизнь благодарю за то, что я тебя люблю.
  7. white.rose
    Что такое любовь ???? Ищу ответ на это вопрос... С древних времен люди пишут... описывают... Поэты пишут стихи... Пишутся поэмы.. романы... Но так и никто не смог понять что такое любовь? каждый понимает любовь так как чувствует, так как ощущает... По моему любовь....
    Любовь - это когда в тебе как будто что то живет...Внутри тебя... вместе с тобой... Что то живое, очень красивое, хрупкое, чувствительное ... Любовь - это когда хочется жить, хочется ощущать это все больше и больше... Просыпаться с этим вместе.. засыпать с этим чувством... Не расставаться! Просто хочется любить. ...
    Когда любишь ВСЕГДА боишься что настанет этот день... Тот самый момент когда когда просыпаясь почувствуешь, что того самого - что жило вместе с тобой, внутри тебя и сроднившегося превращаясь в самого близкого друга за годы прожитой жизни - уже нет!!! Исчезло... испарилось... Умерло....
    А ведь это ТАК ПРЕКРАСНО....
    Просто любить...Хочется делиться, делиться всем на свете с любимым. Радостью, грустью, интересами...
    Хочется иметь совместную жизнь. И кажется, что без его вмешательства и вторжения во все важные события твоей жизни быть не может - как некоторые растения которые без симбиоза не могут существовать :)
    Это чувство вдохновляет.. оживляет.. утешает.. одним словом творит чудеса. Все прекрасно пока оно есть! Пока оно живет в тебе, пока ты желаешь жить вместе с этим в своем нутре, все прекрасно пока ты любишь ... Пока есть любовь !!!
    В любви есть милосердие, желание защитить любимое существо, стремление сделать добро, обрадовать, в ней и некоторая робость.
    А когда теряешь, упускаешь или отпускаешь, отдаешь любовь ???? что тогда ??? Тебе кажется, что если не сложилось значит тебе больше не жить! Но живешь же! Хоть и трудно, тяжело бывает .. но не умираешь же! продолжаешь вставать по утрам. .. пить .. есть... работать... иногда даже забываясь смеешься за что потом упрекаешь себя, как будто бы в трауре нарушила свой покой :) Знаете, в этой жизни чего сама была свидетелем так это то , что Время лечит все раны!!! Абсолютно все забывается, даже если не на совсем, но любая рана со временем и даже с годами какая бы она не тяжелая и мучительная не была бы ...уже так не мучает и не так больно когда вспоминаешь иногда сама себе удивляясь улыбаешься... :)
    Понимаешь что эта утрата далеко не концом всего было.. Понимаешь что это не смерть... ЭТО НЕ ТРАГЕДИЯ!!!
    А что тогда трагедия? Что более трагично в любви ? кончина ее? Или разлука в ней? Что????? Трагедия любви ...что это?
    Читала недавно произведение Сомерсет Моем "Рыжий" ...
    Так вот о чем там писалось...
    "Трагедия любви это не смерть и не разлука. Ведь как знать, сколько бы еще длилась их любовь. Как горько смотреть на женщину, которую когда-то любил всем сердцем, всей душой – любил так, что ни минуты не мог быть без нее, – и сознавать, что ты ничуть не был бы огорчен, если бы больше никогда ее не увидел. Трагедия любви – это равнодушие."
    Трагедия - это не то, что когда два любящие сердца расстаются вечной разлукой.. или смертью... Трагедия это не то - когда мы внезапно теряем то что было нашим стимулом и счастьем нашей жизни... Кто знает, что случилось бы если бы вы не расстались бы ? как все сложилось бы? жили бы до конца дней вместе, счастливо? Может быть! Конечно такое может быть! Но!!! Может быть и по другому! Может, через год вы расстались бы добровольно и умерло бы то самое прекрасное в вас само собой... Поэтому разлука не всегда трагедия!!!
    Трагедия - когда любишь, посвящаешь и отдаешь себя полностью во всех смыслах.. физически и морально все годы.. всю молодость.. Одним словом всю жизнь!!И в один день осознаешь, что новость "потери" не изменило бы в тебе ничего.........
    P.S.
    Это я переписала сюда со своего дневника... Запись 2001 года :) Многое во мне, в моем мировоззрении изменилось.. Но эти мысли остались..:) И я до сих пор пугаюсь при мысли ожидания этого чувства - равнодушия :(
  8. white.rose
    Если смотреть на реку, плавно и величаво несущую свои воды вдаль, смотреть Сердцем, то почувствуешь, что каждая составляющая ее, каждая капелька несет в себе свою информацию. Вот кто-то обронил в реку свое горе, и она приняла его, облегчив чьи-то страдания; вот кто-то радовался и смеялся – и она наполнилась этой радостью и смехом; вот кто-то мыслил на берегу – и она впитала в себя и его мысль. Так и Река Жизни вмещает в себе все – каждую мысль, каждое действие, каждое движение Сердца. И надо очень чутко понимать это, дабы нести только чистоту и радость, Свет и любовь, которые вольются в Реку Жизни, а она, приняв их всей глубиной своей, подарит их другому страждущему Сердцу...
  9. white.rose
    Я смотрю в глаза людей и думаю, почему люди так одиноки? Почему когда у человека много друзей, есть семья, но он всё равно одинок? Всегда задаю себе этот вопрос. И не могу найти такой ответ, который меня устроит.
    Когда одна девушка покончила жизнь самоубийством, я вдруг поняла, что в жизни есть что-то что страшнее смерти. Почему жизнь оказалась пленом, из которого только один выход? Жутко. Жутко и непостижимо. Эта девушка была всегда жизнерадостная, всеми любима. Оставляла о себе впечатление счастливого человека. Но за свою улыбку она прятала слёзы. Смехом подавляла боль. Передо мной лежал её дневник. На первой странице всего два слова – «дневник одиночества». Мне не хотелось читать его весь. Вглядываться в чью-то жизнь, оставляя в ней следы своих мыслей. Я открывала страницы наугад. Они были без дат, да и какие даты могут быть у одиночества.
    Но каждое прочитанное слово завораживало, и казалось словом только что произнесённым мной вслух.
    «…Одиночество как возраст неумолимо движется только в сторону нарастания. Оно безжалостно оставляет свои следы на лицах людей. Я так хочу, чтоб моё одиночество состарилось и умерло. Тогда я буду, свободна как птица. Наверное, птицы не испытывают одиночества. Они свободны. Они в праве сами решать, куда им лететь, и когда умирать»
    Пролистнув несколько страниц, мой взгляд упирается в строчки:
    «……Люди, к сожалению, перестают говорить, своим любимым нежные слова, прожив вместе не так уж много времени. Часто им просто некогда. Это начало болезни любви, от которой она мучительно гибнет. Она скукоживается как кусок старой кожи. А ведь могла ещё пылать страстью и желанием. Но страсть уступила место рутинному исполнению супружеских обязанностей и вечной грусти о том забытом чувстве. Мы больше не слышим друг друга. Из наших глаз не струиться ясный свет, который нас так согревал. И мы замерзаем. Мы замерзаем друг в друге...»
    Я отвожу взгляд от исписанной нервным почерком тетради. Что я читаю? Сущность нашего бытия, или бред психопатки? Я начинаю нервничать. Но перестать читать уже не могу. Внутри зацепило, и заставляет читать и чувствовать ещё.
    «……Сегодня я, наверное, первый раз в жизни прониклась вглубь, в сознание боли. Да, боль имеет свою глубину - это когда огромная чёрная дыра в сердце, когда понимаешь, что все звери ада в одной тебе кричат разными голосами, вопя от нелюбви мира, от колючих взглядов прохожих, проникающих под кожу, и от непонимания и равнодушия лиц. Тогда ненавидишь сам себя, но не снисходишь до самозащиты, а уничтожаешь самого себя. Одна лишь надежда выжить - однажды полюбить. Сегодня был страшный день, но сейчас мне уже лучше...»
    Да, сегодня у меня был очень страшный и тяжёлый день. Устало, подобравшись к его завершению, я уже с трудом ориентировалась в настоящем. Нет никакого настоящего, есть прожитые поражения, и есть будущие надежды. Лишь только они вселяют желание жить.
    И так тяжело сознавать, что за всю свою жизнь я ведь так ни кого не любила, и даже себя. И дальше строчки дневника разрывают моё сознание:
    «… Однажды я всё-таки решилась на это. Я пошла к ведьме, я умоляла её вселить хотя бы на час моей жизни любовь в моё сердце, даже если взамен за этот час она предложит лишить меня зрения, я без сожаления отдам ей свои глаза. Прикрывая своими ладонями кровоточащие глазные впадины, я проживу это час волшебно. Но я буду точно знать, что любовь это не вымысел талантливых писателей, а смысл земного бытия. Моя жизнь лишена смысла. В погоне за внешней суетой лишь к финишу осознала, что я пустой сосуд, который не имеет своего предназначения...»
    Эти странные строчки. Странные тем, что как – будто я их писала. Не потому ли меня не покидает желание начать жизнь сначала. Будущее должно быть лучше настоящего. Сколько раз в жизни, можно всё начать с нуля? Есть ли лимит во времени? Я листаю страницы дальше:
    «…...я хочу убить время, которое безжалостно уничтожает меня. Оно забрало у меня людей, которые мне были дороги, которые меня любили. Оно ворует у меня мою жизнь. А ведь я ещё ничего не успела. Я не успела стать счастливой, не успела стать матерью, а прожорливое время уже сожрало половину моей жизни. Но не тронуло мою память, в которой болезненно пульсирует всё то, что хотелось бы забыть, и разрушает меня изнутри...»
    Я закончила читать, но ещё оглушённая криком этих строчек всматриваясь в пустоту, вздрагивала от мыслей о дисгармонии окружающей жизни.
    За окном капризничала проливным дождем поздняя осень. Комната, в которой я находилась, не отапливалась, но я не чувствовала холода. Я продолжала листать потрёпанную временем тетрадь. Страницу за страницей.
    «…...последнее время я очень мало сплю. Я боюсь остаться наедине со своим подсознанием. Боюсь видеть сны. Во мне живёт маленькая девочка, которая так ждёт на ночь добрую сказку, после которой будут сниться радужные сны. Каждый вечер новая сказка, новые впечатления, новая жизнь. Но сказки мне давно никто не рассказывает, и я в них уже не верю. Поэтому мне сняться одни кошмары, и я сокращаю время их существования, сокращая свой сон»
    Ну, нет! С меня хватит! Я больше не хочу читать этот ужасный дневник, и не хочу верить всему прочитанному. У меня всё по-другому. Я живу в гармонии с собой и окружающим миром. Я счастлива, я люблю жизнь. Я хочу жить.
    И мне вдруг стало страшно. Я, наконец, осознала, что эта девушка – есть Я.
    И меня уже давно нет на этом свете.
    А дневник это моя потерянная жизнь.

Disput.az

По вопросам рекламы - [email protected]

Social networks

Социальные сети

Disput.az

Служба поддержки - [email protected]

×
×
  • Create New...