Один старик писал с меня Мадонну 
По просьбе преподобного отца 
Тот говорил: «Глаза твои бездонны. 
Прекрасней нет ни тела, ни лица. 

Ты рождена… Нет — соткана из света, 
Ведь сам Господь тебя благословил. 
Печальный агнец в лапах злого ветра… 
Ты создана для жертвенной любви. 

Ты ночью приходи ко мне молиться, — 
Шептал он мне, — отдайся, наконец! 
Я помогу тебе с Пути не сбиться» 
— Побойтесь Бога, пресвятой отец! 

Он побледнел. Сердито стиснул зубы. 
Перекрестился. Сплюнул. Отошел. 
А я смотрела с отвращеньем, грубо, 
На то, как он набросил капюшон. 

Художнику небрежно, как обычно, 
Он приказал закончить мой портрет 
А мне он бросил сухо и цинично: 
«Таких как ты сжигают на костре!»