Осколки

[Tota]

«Было-сплыло»
Из детской сказки.

«Знаешь, возможно, это хорошо, что мы сегодня не встретились… «Ожидание весны, лучше самой весны», помнишь?))»

«Кажется, весна уже наступила»

Из обмена СМС-ками.

+++++++++++

«Все нормальные люди либо покончили с собой, либо спились. А я пока даже курить не бросил»

Сергей Довлатов.


У этого рассказа… (нет, рассказ - это слишком громко, какой к черту рассказ, просто истории, хотя, по правде говоря, это даже историей ее не назовешь, просто набор фраз, написанных от скуки, ничегонеделания и сумбурного настроения, как-то вечером, в городе Баку, …надцатого ноября 200…-го года, только придя из сауны, где славно парился полдня, и где вдоволь напился свежезаваренного чаю, а сауне, надо отметить, предшествовал хаш, водка опять же, в общем, день прошел славно, no news – good news, как говорят новые старшие братья…) вообще нет идеи.

Более того, у всей этой писанины нет и морали, и всего того, что обычно люди внимательно ищут в образце печатного слова, не важно, в какой он форме - на обрывке ли газеты или на листе из старенькой книги неведомого автора, с закономерной, а от того, еще более печальной судьбой кулька, в который его свернет шустрая продавщица семечек на бульваре, тех длинных черных семечек, которые мы любим лузгать, гуляя тихим августовским вечером, когда дневная духота уже спала и с моря тянет приятный прохладный бриз…

При условии, конечно, что вы не боитесь, что вас примут за невоспитанную деревенщину.

Так что не надо тратить время на поиски. Здесь не будет ни посвящений, ни эпиграфов, ни пафосных слов (я надеюсь), ни потаенных мыслей, ни закамуфлированных намеков, в общем, всей той тягомотины, которая превращает звонкий бой СЛОВА, в пропитанный нафталином, и до невозможности занудный набор замшелых истин, после прочтения которых, любому нормальному человеку, хочется выпить чего-нибудь для души и для тела, а потом завалиться спать, желательно без мыслей… спать долго и сочно… и, наконец, проснуться на рассвете, на волосок к тому моменту, когда будильник звонким пинком выгонит на улицу, пора бежать на работу, чтобы ничего не заставило задуматься над все теми прочтенным накануне благоглупостями, действующими на нервы и мешающими жить, есть, пить, любить, совокупляться, напиваться, делать мелкие и крупные гадости, в розницу и оптом, в общем, иными словами, просто-напросто СУЩЕСТВОВАТЬ…

Это просто набор слов, объединенных, разве что, нелепым состоянием, выстукивающих их человека, которому просто-напросто…. даже слова правильного не подберешь. Всех денег не заработаешь, со всеми женщинами не переспишь, всех вершин не достигнешь, всех книжек не прочитаешь. Но попытаться все-таки стоит. А то потом будешь жалеть …

Представьте себе самый заурядный бакинский вечер, чай, сигареты, скуку и телефон. Пропустите его через копирку быта, и вы получите череду повторяющихся дней, превративших жизнь почтенных и не очень участников этой истории, в непрекращающийся День сурка.

А у меня настроение просто благодарить. В первую очередь, мне хочется выразить благодарность всем тем людям, которые меня окружают, хотя бы за то, что они есть и продолжают давать мне пищу для размышлений – и плохим и хорошим, гнилым и благородным (хотя, по правде говоря, что такое благородство, понятие, мне не ведомое, в моем понимании, либо ты мужик, либо баба, причем это определения не половое или, как модно сейчас говорить, – «гендерное», а только так, мужик или баба, а все остальное – херня, не заслуживающая никакого внимания…глупые многозначительные определения, придуманные прыщавыми интеллектуалами или бездарными девицами на выданье, начитавшимся дешевых романов или Космо, что под руку попало….. А вести себя не по-бабски – это и есть самый главный фактор, характеризующий целостность натуры человеческой, а не того дерьма или какого-нибудь другого подручного, или, вернее, подножного материала, из которых состоит большая часть знакомых или незнакомых нам людей…), надежным и не очень, молодым и старым, нравственным и безнравственным, всем тем, кто пригласил домой в первый же вечер и тем, кто позволил пригласить себя, а также тем, кто хоть и давали повод, но так, в конце концов, и не дали отведать нектара любви, как смешного высокопарно говорил Фархад, безумно талантливый, но ныне покойный молодой художник, который курил и пил как последний алкаш…впрочем, в памяти многих, он так и остался последним алкашом, пишущим, правда, иногда, непонятные картины, отмеченные незаурядным талантом, но, к сожалению, для большинства, так и оставшимися непонятными…. картины, которые кричали, вопили, плакали и, даже любили… с которыми можно было разговаривать как с живыми людьми…но, все это закончилось, все пропало, осталась одна мятая акварель на стене, мальчик смеется, глядя на небо, набросок вечно пьяного мастера…кусок мечты…уличная сценка, подмеченная после похмелья, навсегда отпечатавшаяся поблекшим даггеротипом на блестящей пленке красных, от лопнувших капилляров, глаз…хотели выбросить вместе со всем хламом, когда продавали квартиру, точнее, маленькое полуподвальное помещение на Басина, тут будет город-сад, или двадцатиэтажная новостройка, и будут бегать дети, но это будут уже не те дети и не те родители, хромом будут сиять детали лимузинов, и из-за решетки с завистью будут смотреть чумазые дети еще не снесенных развалин и покосившихся домов…смотреть на малышню одетую из «Mothercare», играющихся сверкающими игрушками…своим непосредственным детским задором, так непринужденно проводящими тонкую, но очень заметную границу между относительным благополучием и безнадежной пустотой…. …город растет, и это уже непозволительная роскошь жить в самом, что ни на есть центре, слишком дорого, слишком невыгодно…вам уже тут не место, вам пора переезжать…вам хорошо заплатят… шорох купюр, которых большинство обитателей этого района никогда в жизни не видело…первое прикосновение к жизни, виденной до этого, разве что, в лубочно-ярких сериалах, часть денег будет потрачена на квартиры в спальных районах, а остаток бездарно просажен на ярмарках, на дешевые духи, на плохо сидящие костюмы на вырост, с болтающимися рукавами и на обильно украшенные шифоном и стразами платья…чтобы хоть раз, на свадьбах, в кругу равных показать свою сиюминутную крутизну…. в тщетной надежде, хоть на короткое время почувствовать себя человеком, а не той безмолвной, вечно склоняющей голову, скотиной, как привыкли за всю свою сознательную и несознательную жизнь…..

…они уедут, им больше не надо здесь жить, да и незачем…каждый должен принадлежит к своей среде…они облюбуют новые районы, они создадут свой новый микромир, который будет, кстати, уже не таким уж и «микро»….и наверно, это правильно….только вот мастерская пропала, хотя, честно говоря, «мастерская» было слишком громким названием для крохотной каморки пять на два, десять квадратов, за которую заплатили из расчета двух тысяч (целых двух тысяч!!!!) самых, что ни на есть, настоящих американских долларов за квадратный метр, что, в конечном счете, составило полноценные двадцать тысяч, которые, вероятно, могли бы помочь Фархаду, но, вот досада, на тот момент, когда они появились, его уже не было, маленький пузырек, совсем крошечный тромб, годами смирно жавшийся к стенке артерии, сдвинулся, неслышно проскользнул по венам…закупорил сердце и все ….словно нож в сердце… и его больше не стало…никакой излишней драматизации, родственников не было, так что, похоронили в казенном гробу, без лишней суматохи, а, как-то так, деловито, буднично, не было плачущих друзей, никто не узнал, а кто знал, не пришел…любимой тоже не было, любимые, они ведь, так просто, не бывают, а уж тем более, у алкоголика и наркомана со стажем…правда, говорят, была мать у него, но жила она далеко и сообщить о происшедшем, ей было некому, да и, честно говоря, незачем, так что, деньги огреб предприимчивый начальник жэка и вложил в покупку дачи в Загульбе…что было однозначно очень выгодным и продуманным вложением …дачи, в тот год, росли в цене, как, впрочем, и вся недвижимость в городе, так что, даже, хвала доблестному работнику жилищно-эксплуатационного комитета, хотя, одна закавыка, он был единственным человеком, у кого был адрес матери, но из врожденного человеколюбия и нежелания причинять ей боль, а себе, соответственно, материальный ущерб, управдом предпочел промолчать, это была маленькая, совсем малюсенькая сделка с совестью, но он даже думать не стал об этом, благо таких сделок, к зрелости уже накопилось много, всех не упомнишь, так что, одной меньше, одной больше, какая на хер разница и потом, детям обязательно нужна дача, как же без дачи, ведь они растут, им нужен свежий воздух…а потом, все скажут, что вот, какой он отец, если даже дачу не смог оставить детям….

Фархаду было двадцать восемь. Хороший был парень, худого слова не скажешь.…Не всегда ровный, не всегда правильный, да ведь, между нами, правильность его никому не нужна, верно, говорю? Все равно некому оценить эту правильность в перпендикулярном мире ….

+++

Мы стояли перед небрежно пришпиленным к стене куском ватмана с пятнами, уже не знаю от чего…мы стояли, рука об руку, обдуваемые сквозняком, и молча смотрели на нарисованный скупыми движениями набросок, изображающий ребенка, смеющегося и смотрящего в небо…

- Почему он смотрит на небо?
- Какая разница…

Она улыбаясь посмотрела на меня:

-Он тебе никого не напоминает?
-Не знаю…обычный ребенок.
-Он очень похож на тебя.

Я попытался отшутиться, что-то вроде: «не думал, что я так выгляжу», но понял, что любая шутка будет тяжеловесной и неуместной, хоть все остроумие напряги, вынь да положь, все равно не стоит, поколебался и промолчал.

-Да-да! Точно на тебя похож. Помнишь, на той детской фотографии, которую ты мне показывал?

-Наверное…Ты знаешь почему он его нарисовал?

-Нет

-Я тоже не знаю.

-Как ты думаешь, он его знал? Или видел где-то?

Я промолчал. Фархад говорил мне, что он часто рисует этот образ. Ребенок смеется и смотрит в небо. У него сотни таких набросков. И на каждом изображено одно и тоже. Он видел это во сне. Каждую ночь. Мне казалось, что возможно, это видение было вызван слишком большим количеством алкоголя. Но разве я смог бы рассказать ей об этом? Слишком много чего пришлось бы объяснять. О вещах, которые она никогда бы не смогла одобрить. О людях, которые были выше ее понимания. И об их поступках, на которые она никогда бы способна…

Есть действия, которых мы стыдимся, есть мысли, есть люди. И есть чувства, которые мы пытаемся забыть. Потому что, нам никогда не будет суждено пережить их снова.

Я помню столько всего…не на одну жизнь хватит…


+++

…я помню посиделки до утра, дешевую водку, много закуски, как мы очень долго сидели, не чувствуя себя стесненными, даже несмотря на крошечные размеры мастерской…дешевая водка, много-много ярко красных помидоров, соль и хлеб, вот и вся закуска…

Я помню, как задолго после полуночи, когда все напились в стельку и разговор давно уже распался на много отдельных микроразговоров, лишенных как формы, так и содержания…только монотонный интершум бесконечного живого клипа…много-много людей, полумрака, полупустых бутылок звон, стоны за стеной, где кто-то, кажется, уже перешел непосредственно к основной цели вечеринки… Вахид и Саид вели свой вечный спор об утраченной иннтелегенции, или скорее о том, чего никогда и не было. Я благоразумно вмешиваться не стал, мало ли чем может закончится спор высоколобых оппонентов, разгоряченных водкой и отсутствием закуски, помноженными на закончившиеся сигареты, и все закрыто, ближайший ларек за много, как гооворится, миль, не дойдешь, а если и дойдешь, весь хмель выветрится, спрашивается, зачем тогда пил…

Элла плакала, и ее высокий голос доносился из-за двери, где находилась маленькая, втиснутая в крошечную коморку, кухню…визгливый плач ее действовал на нервы, рождая чувство дискомфорта…к этому моменту, я уже соображал с трудом…алкоголь бурлил и искал выхода и собеседников, а скорее слушателей…но их не было и не было…и Лейла потащила меня в примыкающую к чердаку комнату…Сергей называл ее сексодромом, огромная пустая комната, в которой не было ничего, кроме огромного жесткого матраса, небрежного брошенного на пол и пожелтевшего от времени и, вероятно, бурных эмоций, старого плаката из Пентхауза…совсем старого, еще доперестроечного Пентхауза…мы свалились на продавленный диван….и я помню запах ее духов….

И я помню ее жаркую кожу и жадный, ищущий рот…

И скрип ржавых пружин…

+++

Утром мы уже не хотели смотреть друг на друга... слишком многие потеряли свое лицо…только солнце било в пыльные окна, мыть окна в этом доме считалось чем-то неприличным…у людей исскуства свои заморочки и это объяснимо, как, впрочем, и многие другие вещи…мы тихо оделись, собрали весь свой хлам, долго и сонно бродя по квартире. И вместе со многими другими тенями покинули мастерскую, щурясь как оборотни, как современные, ни к чему ни пригодные вампиры, зубы выпали, когти притупились…только красные, с прожилками глаза детей подземелья напомнят о былом иллюзорном величии….

Сегодня уже много времени прошло с того дня. Многие вещи забыты, чувства притупились, горечь потери почти растворилась, только иногда дает о себе знать…правда, очень редко…

+++

Мы сидели в переполненной кафешке на Баилово, пили «Зеленую марку», единственную водку, которую на сегодняшний день еще не испортили (хотя, честно говоря, производство фальшивок, в дне сегодняшнем приобрело такие масштабы и скорость, что я ни капли не удивлюсь, что, к тому моменту, когда ты, читатель, пробегаешь эти строчки, «Зеленая марка» тоже безнадежно испортилась, уже заняв заслуженной место в длинном ряду гийдирмя водок, которыми так славиться родная пищевая промышленность, так что не ругай меня, читатель, лучше купи чего-нибудь поновее, а если будет все путем, то и мне дай знать…), ел кябаб, здесь его отменно готовят, как надо, со всеми аксессуарами, посыпан луком, гранат начищен, умм! Пальчики оближешь! Если захотите, могу пригласить вас как-нибудь, тем более, что не такая уж большая это жертва с моей стороны, по секрету вам скажу, как-то мы сидели на пятерых, счет вышел всего сто тысяч, что сущая ерунда по сегодняшним временам, тем более что, ели-пили мы серьезно, обстоятельно, в общем, по-мужски, а аппетитом нас Бог не обидел, пятеро пышущих здоровьем лбов, способных сожрать немереное количество еды и запить соответствующим количеством водки, какая к черту разница, гийдирмя она или нет…

Мы сидели и пили, слушая старенький магнитофон, эра CD еще не дошла до этих окраин… кидая в рот пригоршни чищеного граната…. опрокидывали старенькие, помутневшие от ежедневных возлияний, граненные стопки, ощущая, как их содержимое, чуть ли не с журчанием, проваливается в наши желудки и нам просто было хорошо…так хорошо, как бывает, когда тебе совсем некуда торопиться, потому, что тебя никто не ждет….


+++

Богу - богово, кесарю – кесарево, женщинам свобода, мужикам деньги…каждая игра имеет свой смысл, а каждая фраза несет потаенное значение…брошенные зары опять покажут две шестерки, только одной не хватает для полного совпадения, депутатов тьма, с каждого плаката на меня глядит новая харя, хотелось бы сказать, без пяти минут лицо, да вот, увы, не получается, тут не о пяти минутах речь, а о миллионах лет, и то, кто знает, может и этого не хватит…у каждого новый лозунг, на смену старым мерзавцам придут новые, обвешанные доспехами, хорошо отшлифованных фраз…наступит новый день и новый виток продажи совести, которая стала понятием настолько немодным, что говорить о ней принято сейчас, не иначе как с ухмылкой, мол не обрашайте внимания, это я так, какая совесть, вы что…новые шуты займут места вышедших в тираж, и от этого уже не совсем не смешных скоморохов, места, все еще хранящие тепло, а главное, форму старых, да погнанных взашей.. . скоропостижно стертые персоналии…вот так жизнь и изменится, станет веселей, но вряд ли лучше…больнее скорее, как шило в заднице, но, наверное, кому-то нравится… ведь и от шила в заднице кто-то получает удовольствие, так что, каждому на вкус…

+++

…Но жизнь продолжается…как она всегда продолжается, несмотря ни на что….я забуду о тех правильностях и неправильностях существования, отдавшись безделью, Jack Daniel’s со льдом, поздними, далеко за полночь, задушевным разговорам в «Venue», игры на свежем воздухе, прикосновение дождя к разогретому за день лицу, когда легкие капли незаметно набухнут и покатятся, оставляя нежный влажный след на коже…

+++

Я вспоминаю Грузию, ее величественную красоту, пронзительный холод на рассвете, нетопленные дома, невероятное количество вина, еще более непостижимое разнообразие тостов, батумских проституток, сулугуни, Арчила, который пил как последняя скотина, спаивая всех нас, пока одуревшие, мы окончательно не потеряли способность, сначала двигаться, а потом и соображать…или может сначала соображать, а потом и двигаться…не помню не хера…

+++

Я поеду в Нагорный Парк, где убили Эмиля много лет назад…давным-давно, словно и не было этого…и сидя у большого камня с видом на город, я затянусь последней в этом году сигаретой…и буду сидеть, пока не сгустится темнота, и не зажгутся огоньки бухты…и над городом не опустится вечер…

+++

Забавно, но мы только на пьяную голову способны в полной мере вспоминить о тех, кого мы потеряли навсегда. Мы вспоминаем только отдельные элементы, детали… завиток волос, загорелое плечо, солоноватость кожи, приглушенный стон наслаждения, именно тогда, когда так хочется его услышать…Вечер переползает в утро, пиво за пивом, между поллитровыми кружками незаметно промелькнет мерзавчиком крошечная стопка, ледяной изморозью покрытая…и опять пиво, да вот незадача, от сочетания такого, пожалуй, до дому не дойти, только сопли хмельные расспускать под случайного собутыльника, да голову кручинную повесить на гвоздь надежды, на завтра, на похмель, на мысли, чистые как слеза, на солнечный день за окном, на рутину каждодневной беготни, какие мысли! Вы шутите?! Лишь бы голову сохранить в борьбе по место под солнцем, которое и местом-то не оказалось, а так, маленьким, наголо выжженым клочочком земли, где, когда-то росла трава, а сейчас ни хера не растет, а только МЫ стоим, понуро голову наклонив, отчаянно выдавая тепловой удар и опаленную и облезшую неисчислимое количество раз, кожу, за самую, что ни на на есть, благодать, за курорт пятизвездочный, за землю обветованную, куда так долго стремились и, наконец, вроде бы попали…как ребенок, дорвавшиеся до вожделенного, щедро украшенного завитушками крема, свадебного торта и понявшего, что на вкус, эта роскошь совсем не то, что он ожидал…дерьмовый маргарин напополам со старым бисквитым тестом, но вариантов нет, жри, давясь, перед суровым оком родителей, изображай радость неземную, не дай Бог тебе показать, что тебе что-то не понравилось….


+++


Встреча оставила, глубоко черкнувшее по сердцу, воспоминание…слабый аромат духов, я подъехал, первое, что увидел…. ее восторженное лицо…взгляд, когда она меня заметила….недоуменные взгляды ее коллег, дружно проводившие ее взглядами, пока она высокая и стройная, шла в своем распахнутом пальто совершенно невероятной расцветки….с развевающимися полами… с потрясающей французской челкой, не скрывающей задорный взгляд….и поразительной красоты глаза, поверх азиатских скул…так напоминающих мне изрядно подзабытую манекенщицу, объект мои юношеских пубертатных вожделений из джорджмайкловской Father Figure…села в машину, грациозно откинувшись на спинку сидения…

Ее длинные ноги были обтянутые нейлоном в крупную сетку, что я всегда считал вульгарным…но это «всегда» оказалось в далеком прошлом, когда я испытал практически физическое желание прикоснуться к ним, почувствовать упругость кожи под пальцами…настолько сильное, что мне пришлось буквально заставить перестать думать об этом, посильнее вцепившись в руль, тем более, что я уже допустил одну оплошность…я предложил ей снять пальто и по-глупому, отдал ей в руки, а не положил на заднее сидение, дав ей прекрасный повод накрыть колени и лишить меня возможности любоваться ими, пока мы медленно двигались в занудной тягомотине осенней бакинской пробки ….

Мы ехали почти молча, разве что иногда перебрасываясь фразами о каких-то совершенно бессмысленных вещах, мелочах, не заслуживающих того, чтобы тратить на них свое время…но мы тратили…понимая, что время уходит, утекает, все равно ничего не выйдет…но, тем не менее, тратили, как что-то недостойное, даже не заслуживающее нашего внимания…

+++

У каждого будет своя персональная сказка, своя маленькая, но чертовски твердая надежда на лучшую жизнь…она будет сплетена из большого количества мелких мизерных надеж, ведь если собрать их всех вместе, этот букет ничтожных ожиданий то, вероятно, они будут способны составить один крепкий канат ожидания чего-то достойного, подобно тому, как из тонких нитей свивается трос, способный выдержать тяжеленную гроздь несбыточных обещаний…

Так все оно и будет…люди будут верить во что-то свое, душевное…а мы все будем изводить тонны бумаги, покрывая ее тусклыми рунами наших невыплеснутых криков, переводя нематериальную сущность невырвавшегося звука, в безмолвный вопль письменного слога…мы будем любить истово, до умопомрачения, мы постараемся удовлетворить наших женщин, чтобы они кричали, по-волчьи, обхватывая нас ногами, прижимаясь к нам своим горячим, кипящим от возбуждения лоном…в тщетной надежде почувствовать себя полноценными мужчинами, хотя бы в этом…хотя бы, в той малой радости, укрепляющего самоуверенность, соития…

+++

В один прекрасный, а возможно, и совсем не прекрасный день (в зависимости от того, как и кто, на это будет смотреть), мы разойдемся, навсегда вернувшись на свои орбиты. Это тебя сейчас удивляет общее количество знакомых, знание одних и тех же вещей и одинаковая оценка событий. Когда-нибудь, ты поймешь, что, сколько бы общего у нас не было, мы все равно принадлежим к разным мирам. Миры эти иногда соприкасаются, но иначе и быть не может. Ведь оба мы живем в самом, что ни на есть тесном городе мира, с одним и тем же социумом, бегущих по кругу крыс…и соответственно, твои и мои крысы периодически сталкиваются у одной кормушки, и в этой голодной куче, иногда можно увидеть знакомые лица, да и чего греха таить, мы и сами частенько становимся ее составное частью, мечтающие урвать свой, вполне заслуженным, как нам кажется, кусок.

Ты живешь в мире правильных и интеллигентных людей. У вас всегда разговаривают тихо и с расстановкой. Твои родственники и друзья - люди из хороших семей. Из интеллигентных семей. У вас не чавкают и не повышают голос. У вас не принято давать волю рукам, ломая челюсть хаму, пришедшему к вам в гости и плотоядно поглядывающими на вашу дочь, потому что это может повредить карьере брата. Или даже не повредить, а так, на всякий случай. В вашем мире, крик - это признак невоспитанности, У вас не принято быть честными. Даже с самими собой. За нагромождением красивых фраз и восторженным самолюбованием своей исключительной правильностью, скрывается на первый взгляд (но только на первый!) иррациональный страх вечной потери. Благосостояния, денег, карьеры, отпусков…да мало ли еще чего…У вас не принято кричать во весь голос, когда вы в бешенстве. Поэтому вы и умрете, так ни раз не крикнув. Ведь это неприлично. Вас вытеснят злобные дети окраин, в которых генетический мусор, помноженный на классовую ненависть, дает силу побеждать. Не обращая внимания на приличия. Звучит до мучительности пафосно, почти как прогноз. Да вот только прогнозом это не назовешь. Всего лишь простая констатация факта.

+++

Они общались так долго, что он даже не переспал с ней. В начале это была просто цель вызванная, извечным мужским стремлением довести все до логического конца, то бишь до постели, а потом…потом, все пропало, оставив обыденную ритмичность встреч, по четным дням (он сам придумал для себя это нехитрый график, тик-так, повинуясь стуку невидимого хронометра, так именно все и происходило, честное слово!), только встречи, бессмысленные разговоры, пережевывание одних и тех же, стремительно устаревающих новостей, ее постоянный страх перед ним, страх, причину которого он так и не смог понять (точнее понять-то он ее понял, но избавить ее от него, к сожалению, так и не смог…)

+++

Он будет помнить ее глаза, о встречах в подъезде на десять минут, о ночных прогулках, о долгих телефонных беседах, о ее забавных историях, о ее прошлом и настоящем, о ее любви и чувствовать под пальцами завораживающую гладкость кожи и упругость ее тела…

+++

Я выйду из дома и пойду по широкой улице освещенной летним рассветным солнцем. Я буду идти так долго, что когда я дойду до конца, мое настроение будет пронизано солнечными лучами, подобно дню, который меня ожидает. Я буду идти по Хагани, через Торговую, к ЦУМу, потом по Гуси Гаджиева до Бешмяртябя, я подмигну очаровательной девушке, которую я вижу каждый раз, по утрам, когда я иду этим маршрутом. Я буду идти, улыбаясь своим мыслям.

Я буду идти, в прохладный и непривычно безветренный осенний бакинский день под огромным ковшеобразным небом цвета тусклого серебра…

Я буду идти по заснеженному городу, каким он бывает всего раз в несколько лет, когда снежная пороша покрывает весь город, полностью парализуя какую-либо жизнь….

Я буду ощущать под ногами пластичную податливость плит, которыми вымощена Площадь Фонтанов, как много-много лет назад, когда бабушка водила меня гулять после работы…

++++

Я подброшу колоду карт,
И буду гнать ветер веером слов,
И стирая налет всескрывающих лет
Языком распишу твоей кожи холст,
Я сыграю ноктюрн на струнах волос…
На секунду забыв, что тебя больше нет…

+++

Возможно, у читателя, прочитавшего весь этот несвязный бред, наряду с другими вопросами, может возникнуть и этот:

Причем здесь та картина и что же с ней произошло?


…. что с ней произошло? Она по-прежнему будет висеть на стене, приколотая кнопкой, постепенно выцветая, осыпающаяся акварель…говорят, что ее можно сохранить, в музейных условиях она может простоять хоть сто лет…но, ради Бога, скажите мне, положа руку на сердце, кто и ради чего, будет возиться с одним крошечным мятым наброском ребенка, который громко смеется, глядя куда-то далеко-далеко в небо…


Баку – Саламанка - Мадрид – Париж - Баку.
Август 2005 – июнь 2006

[Desire_1973]

[quote]В один прекрасный, а возможно, и совсем не прекрасный день (в зависимости от того, как и кто, на это будет смотреть), мы разойдемся, навсегда вернувшись на свои орбиты. Это тебя сейчас удивляет общее количество знакомых, знание одних и тех же вещей и одинаковая оценка событий. Когда-нибудь, ты поймешь, что, сколько бы общего у нас не было, мы все равно принадлежим к разным мирам. Миры эти иногда соприкасаются, но иначе и быть не может. Ведь оба мы живем в самом, что ни на есть тесном городе мира, с одним и тем же социумом, бегущих по кругу крыс…и соответственно, твои и мои крысы периодически сталкиваются у одной кормушки, и в этой голодной куче, иногда можно увидеть знакомые лица, да и чего греха таить, мы и сами частенько становимся ее составное частью, мечтающие урвать свой, вполне заслуженным, как нам кажется, кусок.

Ты живешь в мире правильных и интеллигентных людей. У вас всегда разговаривают тихо и с расстановкой. Твои родственники и друзья - люди из хороших семей. Из интеллигентных семей. У вас не чавкают и не повышают голос. У вас не принято давать волю рукам, ломая челюсть хаму, пришедшему к вам в гости и плотоядно поглядывающими на вашу дочь, потому что это может повредить карьере брата. Или даже не повредить, а так, на всякий случай. В вашем мире, крик - это признак невоспитанности, У вас не принято быть честными. Даже с самими собой. За нагромождением красивых фраз и восторженным самолюбованием своей исключительной правильностью, скрывается на первый взгляд (но только на первый!) иррациональный страх вечной потери. Благосостояния, денег, карьеры, отпусков…да мало ли еще чего…У вас не принято кричать во весь голос, когда вы в бешенстве. Поэтому вы и умрете, так ни раз не крикнув. Ведь это неприлично. Вас вытеснят злобные дети окраин, в которых генетический мусор, помноженный на классовую ненависть, дает силу побеждать. Не обращая внимания на приличия. Звучит до мучительности пафосно, почти как прогноз. Да вот только прогнозом это не назовешь. Всего лишь простая констатация факта.[/quote]

контраст уровней..они говорят на одном языке ,но никак не могут понять друг-друга..
понравилось,Тота..пишите еще..

[ToppushkA]

[quote]Я подброшу колоду карт,
И буду гнать ветер веером слов,
И стирая налет всескрывающих лет
Языком распишу твоей кожи холст,
Я сыграю ноктюрн на струнах волос…
На секунду забыв, что тебя больше нет…[/quote]

[More]

Спасибо за рассказ.
Мне нравиться как вы пишете...

[Klammern]

Тота-сан - моё почтение. И уважение. Спасибо.

[AdoNNeN]

Памятные рваные обрывки. Но очень красиво. На редкость просто.
Изысканно и по-бакински. Спасибо. Вы хорошо пишете

[Samit]

как всегда гут, бро

[Матильда Кшесинская]

Традиционно. Копи-пейстом, образно говоря, с других форумов - СПАСИБО. По-моему, самое искреннее, что могу тебе сказать - спасибо за те минуты, которые ушли на чтение.

[Лала]

[Eva Braun]

[quote name='Tota' post='1163135' date='Jan 8 2007, 16:53 ']...только встречи, бессмысленные разговоры, пережевывание одних и тех же, стремительно устаревающих новостей, ее постоянный страх перед ним, страх, причину которого он так и не смог понять (точнее понять-то он ее понял, но избавить ее от него, к сожалению, так и не смог…)[/quote]
И всё же, чего она боялась?

мне понравился рассказ, то есть "набор фраз, написанных от скуки"

[Грешница]

просто нет слов

[Nigar_Samadova]

Сказать "хорошо" - все равно, что ничего не сказать. "отлично" - тоже не то. "супер" - испортит все.

Скажу одно: на прчтение ушло мин 20, может 30. и За эти минуты, я побывала и на Баилово, и на Хагани и на Бешмяртябя, и на чедаке, где старый жесткий матрац... и на заднем сидении машины, в которой ехали двое...она была в колготках с узорами.....
и все это за какие то минуты... за считанные минуты прожита жизнь...несколько жизней....


просто скромное спасибо....

[Дюма-дочь]

Послушайте,Tota…. Наверное будет сумбурно. Потому,что ещё час назад я собиралась спать... и наткнулась на это.И пока не дочитала..
Для меня,в любом произведении, главное - собственный голос.И…первая фраза.Я не знаю, откуда это.
Вообразите,что стоите на улице, на тротуаре, и мимо бегут люди. У всех свои дела, свои мысли в голове крутятся.А вам надо успеть что-то им сказать, чтоб они услышали: сейчас, немедленно, пусть они обернутся. Вот вы начинаете первую фразу, и она страшно важная, потому что она должна останавливать спешащих мимо. У вас примерно две секунды,чтоб успеть зацепить их внимание.
И если эта фраза такой длины,что сначала вязнешь по щиколотку, а потом, на каком-нибудь причастном обороте - сразу уходишь по колено, то дальше ты поползёшь,а то и не пошевелишься. А здесь…"Было-сплыло"..
И этому "было" с этим "сплыло" сразу удаётся создать настроение и удерживать его до конца.
Вы очень талантливый человек.Без абсолютной потуги создать "что-то благородное и неконьюктурное",у вас это получилось.

[Chateau Margaux]

А я ведь на работе.. зачиталась.. забылась... пролетели мимо те места, о которых говорилось, кожей прочувствовалось тепло и холод строк.
Спасибо)