Без названия

[Сахарный батончик]

Ну вот и станция.
На платформе обшарпанная электричка, чуть дальше вниз по ступеням от перрона небольшая площадь. Несколько междугородних автобусов готовы ринуться покорять километры щербатого асфальта по разным направлениям. Старые Икарусы чадят дизельными двигателями, люди заталкивают баулы в нижние отсеки.
Я ничем не выделяюсь от нескольких сот таких же пассажиров. Грязных, немытых, нечёсанных. Обувь покрыта желтоватым слоем пыли и песка. Я такой как все. Единственное отличие между мной и этой толпой лишь в том, что они все знают куда им ехать. Знают даже на чём.
Я же не знаю. Ни того, ни другого.
Я стою перед выбором. Или выбор стоит передо мной.
Можно, конечно, сесть на электричку. Я не знаю куда она идёт, но мне импонирует её вероятно быстрый старт. Редко электрички стоят вот на таких станциях больше 10 минут.
Можно попробовать автобус. Попытаться отдохнуть и может даже поспать, пока он не доедет туда, куда он собственно едет.
Я стараюсь прочесть названия населённых пунктов, которые минует автобус; но отсюда слишком плохо видно. Нужно спуститься на площадь.
Итак…
Электричка или вниз по ступеням?
Вниз?
Вниз.
Спускаюсь вниз. Толпа шумит…нет, не шумит. Она жужжит, как старый вентилятор. Разные голоса, разные интонации сливаются в один жужжащий звук, который мне сильно неприятен.
Между автобусами снуют продавцы сигарет и семечек. Мне кажется, что они везде одинаковые. Они находят тебя везде, куда бы ты не направлялся. Ты сколько угодно можешь выписывать круги по площади, но по закону окружности – всё равно наткнёшься на своего продавца семечек. И встретив его через какое-то время, ты вдруг почувствуешь нечто странное. В этом скопище людей, чужих людей – ты как будто встретишь знакомого. На секунду тебя охватит чувство – что ты не один.
Я осматриваю стоящие автобусы. Больше всего обращаю внимание на те, которые стоят с заведенными двигателями. Читаю надписи на картоне за лобовым стеклом. Я не вижу ни одного знакомого городка, посёлка или названия станции. Да впрочем…какая к чёрту разница?
Тостый мужчина в кепке, деловито дымит сигаретой и томным голосом интересуется:
- Что, парень? Билетов нет?
Потом понижает голос ещё больше и шепчет:
- Могу взять на борт зайцем, цена такая же как и в кассе.
Я бормочу «спасибо» и отхожу.
Электричка трогается с места. Я поваричиваю голову и провожаю её. Мой выбор №1 быстро набирает скорость и теряется из виду, оставляя лишь отдалённый стук колёс в сердце.
Время идёт. Нужно что-то делать. Что-то решать.
Краем глаза я замечаю двух мальчишек, которые тащат трубу на цепи через площадь. Мимо автобусов. К дальней части площади.
Выбор №2 – автобус и поездка, остаётся где-то в прошлом.
Они тащат трубу, похожую на самодельный шлагбаум.
Я иду за ними. Между автобусов. Осматриваясь по сторонам.
Там, чуть дальше, бетонная стена. Над кромкой её, видна крыша и часть окон широкого унылого здания.
Я постепенно подбираюсь к воротам. Туда, куда вошли мальчишки с трубой.
Ворота окрашены в такой же грязно жёлтый цвет, что и бетонный забор. Вот почему их не было видно с площади.
Мне нужно попасть внутрь.
Выбор №3.
Нужно войти.
У ворот, сидит на шаткой табуретке мужичок лет 60-ти.
Такие мужички всегда сидят на табуретках, верхняя часть которых обмотана кусками старых одеял. Сидят перед воротами муниципальных зданий. Сидят деловито, здороваются со всеми. У каждого встречного или мимо проходящего чем-то интересуются. Мне кажется, что такого мужичка можно узнать из тысячи. Они…они какие-то особенные. Будто на лбу у них написано «Сторож завода. Пенсионер. Доживаю свой век, охраняя ворота». Именно ворота, а не то, что за ними.
Конечно же, он интересуется и мной. Целью визита. И вообще…мною лично.
- Куда, сынок? Чего надо?
Отвечаю первое, что приходит в голову. Ведь мне нужно попасть внутрь.
- Работу ищу. У вас тут на заводе как-нибудь пристроиться можно?
Мужик расплывается в улыбке.
Он сразу переключается в фазу «отец-наставник» из фазы «грозный охранник».
- Есть сынок места, а ты чё делать-то умеешь? Сегодня, кстати, с утра уже один молоденький такой приходил. Вон сейчас с бригадиром ходит по территории, осматривается. Видишь?
Я смотрю в направлении его указательного пальца. Смотрю за ворота. Мужчина в костюме и заморыш лет 20-ти ходят по довольно внушительной территории и тот, что в костюме машет руками во все стороны.
«Обьясняет, бля» - думаю я.
- Наверное возьмут его,- продолжает «добрый фей». И ты подойди. Может и тебе подвернётся что-нибудь. Только пусть бригадир новичку сначала всё обьяснит. А ты подожди. Вон там присядь.
Я сажусь на два кубика, застеленные газетой. Я внутри. За воротами.
В это время «добрый фей-отец наставник» отвлекается на мальчишек. Те с умным видом пытаются прособачить самодельный шлагбаум к воротам.
Мужичок уходит к ним, помогает и руководит установкой.
Я незаметно встаю и прохожу дальше. Вглубь завода.
Бригадир продолжает обьяснять что-то новичку. Я прохожу мимо них. Оглядываюсь. Никто не обращает на меня внимания. Мужичок у ворот занят своим шлагбаумом.
Ворота, через которые я попал внутрь явно не главный вход. Главный вход впереди. Я вижу его. Электрические ворота, маленькое строение - КПП.
Нужно идти туда.
По бетонной дорожке я прохожу дальше. Мимо проходят рабочие в униформе. По прежнему я никому не интересен. За несколько десятков шагов до главных ворот стоит большой ЗИЛ-131. Несколько человек загружают в кузов коробки, перевязанные широкими ремнями.
Я прибавляю ход и направляюсь к выходу.
Проходная. Надеюсь, что на выходе меня не спросят о пропуске.
Прохожу через вертушку. Двое охранников в форме поднимают глаза, но не говорят не слова.
Я вышел. Чувствую прилив сил и подъём настроения.
Кричу про себя "ура".
Сворачиваю направо, иду вдоль забора по тротуару. Всё хорошо.
Улица довольно оживлена движением автомобилей. Мелькает мысль поймать попутку. Нужно успокоиться, думаю я про себя.
Достаю пачку сигарет и спички. Прикуриваю. Глубоко вдыхаю дым.
- Прикурить не найдётся?
Я оборачиваюсь. Молодой парень лет 23 улыбается и спрашивает ещё раз:
- Прикурить не найдётся?
Я протягиваю пачку, одновременно оглядывая его с ног до головы. Хотя нет. Только с ног. Мысль приходит сразу. У парня слишком чистая обувь. Начищенные ботинки на пыльной улице рядом со станцией. Резко бросаю руку в за пояс и выхватываю волыну.
Слишком поздно. Слишком тяжело. Мимолётная мысль "ты уже не молод, приятель".
Парень выбивает пистолет ударом ноги, через долю секунды выдаёт мне левый хук в висок. Я падаю на одно колено. Парень на даёт мне опомниться и бьёт ногой ещё раз. В голове россыпь искр. Я падаю ничком и чувствую как не одна пара рук скручивает меня. Щёлкают браслеты.
- Бля...достали.
Они вели меня с самого начала.
Кто резко дёргает меня вверх, ставя на ноги. Рядом тормозит машина. Открывается дверь и меня заталкивают внутрь.

Я прибавляю ход и направляюсь к выходу.
Стоп. Мне нельзя туда. Они ждут за воротами.
Рабочие продолжают нагружать ЗИЛ. Я оборачиваюсь. Бригадир ушёл. Наверное увёл новичка куда-то дальше, показывать окрестности.
Мужика у маленьких ворот отсюда уже не видно.
Приходит мысль - "ЗИЛ".
Погрузка уже практически закончена. Можно попробовать удрать на грузовике. Но как?
Слишком сложно. В кузове - заметят. Помочь с погрузкой якобы от бригадира? А что потом? Ехать с ними. Но на проходной меня увидят. Охранники потребуют пропуск, а за воротами стоит молодой человек лет 23. И зрение у него похоже в порядке.

Как в фильме для взрослых – её голова у меня на груди, волосы рассыпаны золотом. Я курю и пускаю колечки дыма к потолку. Шторы задёрнуты и трудно понять – раннее утро или время ближе к вечеру. Кольца дыма постепенно растягиваются, меняют форму.
Я глажу рукой её плечи, нежно перебираю пальцами её волосы.
Состояние дремоты обволакивает как и фигуры из дыма.
- Ты сделаешь это?- спрашивает она.
Что я могу ответить...трудно отказать в постели голой женщине, с которой ты только что имел близость.
- Для тебя это важно?- спрашиваю я.
- Очень.
- Хорошо. Я сделаю то, что ты просишь.
Я гашу сигарету и встаю. Решение принято.

Я обхожу грузовик. В кабине сидит суровый дядька, который ожесточённо ковыряется в носу. Занят делом, меня не видит. Погрузка практически завершена.
Я ныряю вниз. К колёсам. Рама. Мост. Заползаю. Карданный вал.
Фиксирую положение тела в неестественном состоянии. Стараюсь отдышаться и угомонить сердцебиение. Скоро. Они почти закончили.
Закрываю глаза – так приходит ощущение, что тебя не найти. Когда не видишь сам – думаешь что не видно и тебя.
Лязг шестерёнки стартера. Двигатель завёлся. Через секунду наковырявшийся водитель включает передачу. Рядом со мной начинает вращаться кардан.
Вспоминаю слова Гагарина перед полётом – «Поехали!»

- Молодой человек, можете не стучать.
Обычная бабушка-соседка. Халат, очки и миска перед дверью.
- Съехали они. Ещё вчера.
- Как съехали?- я удивлён и обескуражен.
- Ну так хозяйка сегодня возвращается, - говорит бабулька,- а она им на месяц сдавала.
- Им?
- Ну бабе этой и её хахалю.
Бля. Мне она сказала, что квартира её.
- А что за хахаль, бабуль?- спрашиваю, хотя сейчас это не важно.
- Хахаль как хахаль, шёл бы ты сынок...своей дорогой.

- А ну вылезай оттуда, сука!
Не прокатило. Они рассмотрели и этот вариант.
«ЗИЛ» стоит на проходной, мотор заглушен. Вижу их ноги. Слишком чистая обувь для этой местности.

Я прибавляю ход и направляюсь к выходу.
Стоп.
Почему отсюда?

Как в фильме для взрослых – её голова у меня на груди, волосы рассыпаны золотом. Я курю и пускаю колечки дыма к потолку.
- Ты сделаешь это?- спрашивает она.
Трудно отказать в постели голой женщине, с которой у тебя была близость.
Трудно. Но возможно.
- Нет,- отвечаю я.
- Сука! Тогда проваливай отсюда!

На платформе обшарпанная электричка, чуть дальше вниз по ступеням от перрона небольшая площадь. Несколько междугородних автобусов готовы ринуться покорять километры щербатого асфальта по разным направлениям. Старые Икарусы чадят дизельными двигателями, люди заталкивают баулы в нижние отсеки.
Я ничем не выделяюсь от нескольких сот таких же пассажиров. Грязных, немытых, нечёсанных. Обувь покрыта желтоватым слоем пыли и песка. Я такой как все.
Я знаю куда мне ехать.
У меня появляется выбор. На чём добраться до пункта назначения.
Электричка вот-вот тронется в свой путь по бесконечному полотну. У меня на руках билет в один конец.
Как чёрт возьми приятно держать в руках этот клочок бумаги и знать, что твоя дорога впереди.
Я захожу в вагон. Нахожу свободное место у окна. Сажусь.
Мне легко. Мне спокойно. Мне даже весело.
- Журналы, газеты! Свежие газеты!
Свежие мля. Улыбаюсь про себя. Жрать их что ли.
Мальчик с охапкой газет и журналов проходит мимо меня. Я подзываю его. Беру кроссворды, «Новости села» (на хера они мне?) и не глядя сплавляю мальчонке мелочь из кармана.
Открываю газету, пробегаю глазами по странице.
- Пирожки! Свежие пирожки!
Хааааааа. Я не сдерживаюсь и громко смеюсь.
Представляю прилавок, на котором лежат пирожки и газеты. И надпись – свежие!
Электричка трогается. Набирает ход.
Бегущий рядом со мной перрон остаётся позади.
Насвистываю мелодию из песенки про себя.
На соседней скамье сидит парочка. Ей лет 16, ему 18-20. Он делает вид что шепчет ей что-то на ухо, на самом деле пялится в вырез кофточки. Она делает вид, что внимательно слушает, прекрасно понимая куда он смотрит. Смешные.
Разгадываю кроссворд, вписываю что попало. Лень думать. Мне просто хорошо.
Для полного счастья не хватает сигареты.
Ну что ж. Можно и в тамбур.
Кладу газеты на своё место, встаю и иду. Проходя мимо парочки, ненароком бросаю взгляд туда же, куда пялится паренёк. Неплохо для её возраста. Мдаа..

Зажигаю сигарету. Вдыхаю дым. Наслаждаюсь им и звуками колёс. В тамбуре они всегда громче. Смотрю в окно на пробегающие поля. Жизнь!
- Закурить не найдётся?
Улыбаюсь. Не страшно.
- Найдётся!
Протягиваю раскрытую пачку. Мужчина тянется за сигаретой.
В этот момент меня кусает оса. В область паха. Резко зачесалось.
Через секунду я чувствую слабость в ногах. Роняю пачку на пол. Кладу руку на место укуса.
Тепло. Смотрю на руку. Кровь. Много крови.
На полу подо мной образуется лужа крови. Я падаю на колени.
Приходит боль. Резкая. Острая.
Перед глазами постепенно образуется туман. Сквозь него я вижу как хлопает дверь тамбура.
Он уходит.
Хахаль! Сука!
Становится трудно дышать...

[flagman]

Сильный рассказ!
Был бы редактором, сразу бы послал в кассу за гонораром.
Спасибо!

[lik]

как будто просмотрела фильм..............очень понравилось

пиши еще, буду ждать...

[Mr Day]

[quote name='flagman' post='3398489' date='Aug 17 2008, 17:52 ']Сильный рассказ![/quote]
Ещё бы понять о чём...

Если в качестве небольшой зарисовки, отрывка, эпизода из жизни - ярко и талантливо.

[Fiancee25]

сильно!

[flagman]

[quote name='Mr Day' post='3424392' date='Aug 22 2008, 09:42 ']Ещё бы понять о чём...

Если в качестве небольшой зарисовки, отрывка, эпизода из жизни - ярко и талантливо.[/quote]

А чего тут понимать?
Рассказ о выборе. Его так и следует назвать: Всегда есть выбор!

[Баянистка]

[quote name='Сахарный батончик' post='3398428' date='Aug 17 2008, 17:26 '][i]Знают даже на чём.
Я же не знаю. Ни того, ни другого...

Я стою перед выбором. Или выбор стоит передо мной.

В этом скопище людей, чужих людей – ты как будто встретишь знакомого. На секунду тебя охватит чувство – что ты не один.

заморыш лет 20-ти ходят по довольно внушительной территории и тот, что в костюме машет руками во все стороны.
«Обьясняет, бля» - думаю я.

Как в фильме для взрослых – её голова у меня на груди, волосы рассыпаны золотом. Я курю и пускаю колечки дыма к потолку. Шторы задёрнуты и трудно понять – раннее утро или время ближе к вечеру. Кольца дыма постепенно растягиваются, меняют форму.
Я глажу рукой её плечи, нежно перебираю пальцами её волосы.
Состояние дремоты обволакивает как и фигуры из дыма.
- Ты сделаешь это?- спрашивает она.
Что я могу ответить...трудно отказать в постели голой женщине, с которой ты только что имел близость.
- Для тебя это важно?- спрашиваю я.
- Очень.
- Хорошо. Я сделаю то, что ты просишь.
Я гашу сигарету и встаю. Решение принято.

Вспоминаю слова Гагарина перед полётом – «Поехали!»

- Хахаль как хахаль, шёл бы ты сынок...своей дорогой.

Трудно отказать в постели голой женщине, с которой у тебя была близость.
Трудно. Но возможно.
- Нет,- отвечаю я.
- Сука! Тогда проваливай отсюда!

Мне легко. Мне спокойно. Мне даже весело.
- Журналы, газеты! Свежие газеты!
Свежие мля. Улыбаюсь про себя. Жрать их что ли.

- Пирожки! Свежие пирожки!
Хааааааа. Я не сдерживаюсь и громко смеюсь.
Представляю прилавок, на котором лежат пирожки и газеты. И надпись – свежие!

Ей лет 16, ему 18-20. Он делает вид что шепчет ей что-то на ухо, на самом деле пялится в вырез кофточки. Она делает вид, что внимательно слушает, прекрасно понимая куда он смотрит. Смешные.

Кладу газеты на своё место, встаю и иду. Проходя мимо парочки, ненароком бросаю взгляд туда же, куда пялится паренёк. Неплохо для её возраста. Мдаа..

Зажигаю сигарету. Вдыхаю дым. Наслаждаюсь им и звуками колёс. В тамбуре они всегда громче. Смотрю в окно на пробегающие поля. Жизнь!

Хахаль! Сука!

Становится трудно дышать...[/i][/quote]

От этого я долго отходила
)))))))))))))

Убийственная вешч!!!!

Спасибо огромное за полчаса удовольствия и